第4章 画室幽香

　　凤凰城午后刚下过雨，青石板路还洇着水痕，沈玄月踩着斑驳水渍，晃进古城东侧的艺术家聚集区。

　　这儿没了酒吧街的震耳音乐，吊脚楼木窗缝里飘着松节油混颜料的味儿，墙头上绿萝晃悠，倒和他身上那股草木气挺搭。

　　离开艾薇那鸽子笼后，清晨的冷雾没吹散他心头的滞涩。

　　孤灯诀在体内睡得比冬眠的熊还沉，昨夜那点浮夸能量早散得没影，只留个更大的空茫——

　　活像兴冲冲啃了口糖，结果发现是块染了色的石头。

　　他沿沱江漫无目的地晃，感官跟雷达似的全开，扫描着古城里每一丝灵力波动。

　　转过爬满青苔的石拱门，窄巷两侧老房子改造成画室，门口挂着风格各异的画，颜料味儿在潮空气里发酵，带着股旧时光的执拗劲儿。

　　沈玄月在间没挂招牌的画室前停了脚——

　　这儿的灵力波动虽弱，却沉得像泡了水的墨块，在空气里晕开股说不出的闷劲儿。

　　木门虚掩着，他推开门，“吱呀”一声轻响跟叹气似的。

　　松节油味儿扑面而来，混着画布霉味和灰尘气。

　　光线昏暗暗的，几缕阳光从天窗斜射下来，光柱里无数小尘埃慢悠悠地跳着华尔兹。

　　画室深处，个高挑身影背对着门口站在画架前。

　　那姑娘目测得有1米75，在窄画室里跟拔军姿似的显眼，旧T恤牛仔裤沾满油彩，宽大衣料也藏不住胸前饱满的弧度。

　　乌黑长发随便挽着，几缕碎发垂在苍白脖子上——

　　典型的艺术家不修边幅范儿。

　　“关门，风大。”

　　她握着画笔的手顿了顿，声音低沉得像浸了水的棉线。

　　沈玄月轻轻带上门，目光落在她身上。

　　这便是苏蔓，本地小有名气却总躲着人的画家。

　　她鹅蛋脸线条柔和，下颌圆润，鼻梁挺括，周身绕着淡淡的灰蓝色光晕——

　　正是心漪灵力，比艾薇那粉色沉郁多了，像藏在云后的月亮，裹着化不开的忧郁。

　　“抱歉，路过。”

　　沈玄月声音放轻，

　　“闻着颜料味儿，就进来瞅两眼。”

　　苏蔓缓缓转身，画笔上还沾着深紫色颜料。

　　她眼睛挺大，却蒙着层薄雾似的疲惫，眼下挂着淡淡的青黑，嘴唇颜色浅得快看不见。

　　站直时，牛仔裤裹着的长腿又直又长，D杯的胸线在旧T恤下若隐若现，整个人像朵在阴影里慢慢蔫巴，却还硬撑着倔强线条的花。

　　见着沈玄月，她眼里闪过丝讶异，随即恢复疏离的平静：

　　“随便看，画不卖。”

　　沈玄月扫过墙上的画——大多是暗色调风景，沱江晨雾、吊脚楼阴影、孤零零的石桥，整个画面像蒙了层灰纱，寂寥得能听见回声。

　　他能瞅出画里的情绪，跟苏蔓身上的灵力波动如出一辙。

　　“你画里……憋着挺深的孤独。”

　　他轻声说。

　　苏蔓握着画笔的手指猛地一紧，深紫色颜料在画布上戳出个不规则的小疙瘩。

　　她沉默半晌，从角落拖过张落满灰的椅子，椅腿在地上蹭出刺耳声响：

　　“坐吧。这年头能看懂的比能忍住不拍游客照的还少。”

　　她给自己倒了杯浑水似的茶，杯壁沾着干涸的颜料印子：

　　“你不是本地人。”

　　“嗯，刚到。”

　　沈玄月坐下，草木清润气在松节油里依然显眼，

　　“来找人，或者说……找种感觉。”

　　“感觉？”

　　苏蔓自嘲地勾了勾嘴角，笑声轻得像风吹枯叶，

　　“凤凰城这地方，感觉比游客的自拍杆还多，就是留不住。”

　　她仰头喝茶，喉结滚动的弧度在暗光里挺清晰，细长脖子像天鹅似的，

　　“你身上味儿挺干净，跟这儿不搭。”

　　两人有一搭没一搭地聊，话题散得像没穿线的珠子。

　　苏蔓说她对古城的爱恨，灵感枯竭时想把画架劈了的冲动，深夜独自画画时墙皮掉渣的动静都能吓一跳。

　　沈玄月大多时候听着，偶尔接两句关于孤独的感受——

　　三百年枯坐让他对这俩字儿的理解，比任何哲学家都刻骨。

　　奇妙的共鸣在中间悄悄滋长，苏蔓的心漪灵力随着倾诉微微晃悠，灰蓝色光晕时而暗下去，时而泛起细碎涟漪。

　　沈玄月能瞅见里头的复杂情绪：对画画的死磕、对现实的撇嘴、对陪伴的偷偷渴望……

　　比艾薇那股子单纯的欢腾深刻，也沉得多。

　　“你……好像特懂这种感觉。”

　　苏蔓眼神有点迷离，许是画室闷得慌，又许是沈玄月的沉静让她卸了防备。

　　她迈开长腿走到他面前，高挑身影带来种微妙的压迫感，

　　“那种……明明挤在人堆里，却像站在孤岛上的感觉。”

　　沈玄月看着她心口那团灰蓝色的光，比刚才亮了点，底色还是阴沉沉的：

　　“我懂。孤独这东西，久了就成惯性了。”

　　“孤独是毒。”

　　这话明显戳中了苏蔓的软肋，她放下画笔，慢慢蹲到他面前，苍白的鹅蛋脸上泛起点异样红晕。

　　画室空气突然变黏糊，松节油味儿里混进淡淡的体香。

　　她微微俯身，发丝扫过他脸颊，带着颜料和洗发水的混合气息。

　　没等沈玄月反应，她的唇轻轻贴了上来。

　　这个吻带着股子涩味儿，像没加糖的冷咖啡，又像深夜没关紧的窗缝漏进来的风。

　　沈玄月没拒绝。

　　他能感受到苏蔓递过来的情绪——孤独的扑腾、短暂的慰藉、藏不住的绝望渴求。

　　画室角落的落地灯昏黄，把两人影子拉得老长，交叠在满是油彩的地板上，像幅没画完的抽象画。

　　苏蔓的手指轻轻划过他脊背，凉丝丝的，像羽毛扫过心尖。

　　他抬手揽住她纤细的腰，能感觉到她身体在轻颤，高挑的身子在他怀里显得格外单薄，像受惊的小鹿往人怀里钻。

　　灰蓝色的心漪灵力顺着接触的地方往他经脉里钻，比艾薇那股子热闹劲儿沉稳多了，像下了整夜的细雨，慢慢往干土里渗。

　　画架上的画布“哗啦”掉下来，闷响一声，俩人谁都没在意。

　　她的呼吸在耳边变急，带着压抑的呜咽，仿佛要把攒了多年的孤独全倒出来。

　　沈玄月能瞅见她心口的光晕越来越浓，灰蓝色灵力在激情里翻涌，还夹着细碎的金色火花——

　　那是深情感触到的痕迹。

　　她的身子挺凉，像久不见阳光的玉石，在他触碰下慢慢暖起来。

　　两条长腿不经意间缠上他的腰，带着点笨拙的依赖。

　　俩人在堆叠的画布间抱着，没多少话，只有彼此心跳的共鸣，和画笔滚到地上的轻响。

　　像两个孤独的灵魂在黑暗里借个暖，用体温驱散片刻的冷。

　　当天光透过天窗照进画室，尘埃在光柱里重新跳华尔兹时，沈玄月盘膝坐在地上，感受着体内灵力流动，眉头皱得能夹死蚊子。

　　苏蔓的心漪灵力确实比艾薇精纯深刻，却带着股子自我毁灭的劲儿。

　　那些灰蓝色能量在体内流窜时，跟冰冷的潮水似的，虽能润润干涸的经脉，却也带来滞涩感。

　　它们像缠人的藤蔓，带着阴郁的韧性，跟孤灯诀的清灵本源压根融不到一块儿，反倒在经脉里留了层淡淡的阴霾。

　　他能清楚感知到，这些能量的核心是“痛苦”和“绝望”，是生命力在自个儿消耗时的微弱扑腾。

　　它们或许比单纯的欢腾有深度，却杂质太多——愤怒、不甘、自暴自弃……

　　这些负面情绪像小砂砾，混进灵力的河，成不了滋养孤灯诀的清泉。

　　“还是……不行吗？”

　　沈玄月低声嘀咕，指尖萦绕的灰蓝色微光慢慢散了，留下点凉丝丝的触感。

　　苏蔓还在睡，蜷在画布堆里，像缺安全感的孩子。

　　她那高挑的身子此刻显得格外娇小，心口的光晕比昨夜暗了不少，本就苍白的脸更添了几分憔悴。

　　沈玄月瞅着她，眼里掠过丝惋惜——这用画笔说孤独的姑娘，心漪灵力虽更像样，却被自个儿的阴郁拖了后腿，成不了突破瓶颈的助力。

　　他轻轻起身，把散落的衣服理好，没惊动沉睡的人。

　　走到门口时回头瞅了眼，满是松节油味儿的画室里，墙上的画在晨光里依旧沉默，跟谁都懒得解释似的。

　　推开门，巷子里的空气带着雨后的清新，跟画室的沉郁简直俩世界。

　　沈玄月深吸口气，想把体内残留的阴郁灵力吹出去。

　　孤灯诀还是没醒，三百年的瓶颈跟焊死了似的。

　　他沿窄巷慢慢往外晃，脚步比来时沉了不少，跟揣了块湿抹布在心里似的。

　　西南方向的牵引还在，可连着两次尝试都打了水漂，让他不得不琢磨：

　　自己要找的心漪灵力，到底藏在什么样的灵魂深处？

　　沱江的晨雾还没散，古城在朦胧里刚睁眼。

　　沈玄月的身影消失在巷口，只留画室木门在风里轻轻晃，“吱呀吱呀”的，像声没人听见的叹息。
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