第303章 我拿命种的田，轮不到你说收就收

　　寒风如刀，割在脸上像是要剜去一层皮肉。

　　白骨沟的雪从未停过，千年不化的冻土上，一行脚印刚落下便被风雪抹平，仿佛从无人来过。

　　谢云书走在最前，身形单薄，每一步都像踩在刀尖上。

　　他穿着柳三箭连夜缝制的兽皮袄，却挡不住体内旧毒随呼吸翻涌——那是十年前玄圭会蛊烟留下的根，每逢极寒便噬心蚀骨。

　　可他的背脊依旧挺直，如同那夜火海中不肯倒下的旗杆。

　　“到了。”柳三箭压低声音，手指前方。

　　风雪深处，九具石棺静卧于高台之上，形如北斗，碑文早已被霜雪覆盖。

　　中央一鼓半埋于冰层，铜面斑驳，却隐隐透出暗红血纹，似曾饮过千军之誓。

　　谢云书缓缓取出玉蝉哨，抵至唇边，吹出半音。

　　无声。

　　风雪吞没了那缕微响，连回音都不曾留下。

　　柳三箭皱眉：“十年前那一夜，玄圭会放蛊烟迷魂，活着的人都忘了自己是谁。弦月卫……早该死透了。”

　　谢云书没有答话。

　　他闭上眼，指尖滑入袖中，轻轻抚过那九根银针——每一根都以谢家秘法淬炼，嵌着亲兵遗骨粉末，是他这些年用命换来的一线生机。

　　“他们不是忘了。”他睁开眼，眸底冷光如刃，“是没人敢唤醒他们的心跳。”

　　话落，他猛然咬破指尖，鲜血滴落，正中古鼓中心。

　　刹那间——

　　鼓面微颤。

　　一声轻鸣，如雷潜地底。

　　百里之外，某处山坳篝火旁，一名佝偻老猎人猛地抬头，手中铁叉“哐当”落地。

　　他双眼浑浊，满脸风霜刻痕，额角一道陈年刀疤泛起诡异潮红。

　　“少主……擂鼓了？”

　　他喃喃出声，嗓音干涩得像枯木摩擦。

　　下一瞬，整具身体剧烈一震，仿佛有某种沉睡千年的本能自血脉深处炸开。

　　他死死盯着风雪方向，双手不受控地颤抖起来，嘴唇翕动，竟下意识摆出了执戟守阵的姿势。

　　而高台上，谢云书面色骤白，一口腥甜涌上喉头。

　　他强压下去，再度抬手，将第二滴血注入鼓缘。

　　这一次，鼓声虽未响彻天地，却如心跳般缓慢而沉重，一下、又一下，穿透风雪，渗入冻土深处。

　　柳三箭瞳孔骤缩。

　　她分明看见，九具石棺的缝隙间，竟有极淡的黑气缭绕升腾，似亡魂初醒，犹疑徘徊。

　　“你还撑得住？”她低喝。

　　谢云书冷笑：“我若倒下，谁替他们讨这笔血债？”

　　他抬起第三指，又要刺向指尖——

　　“够了！”柳三箭一把扣住他手腕，“你这身子经得起几滴血？当年谢家三百精锐尽数葬于蛊雾，你以为凭你一人残命，就能唤回亡魂？”

　　“我不是要唤回亡魂。”谢云书反手挣开，眼神冷得骇人，“我是要让活人——想起自己是谁。”

　　他不再理会她，继续以血祭鼓。

　　一滴、两滴、三滴……鲜血顺着鼓面沟壑流淌，竟与那些暗红纹路渐渐重合，仿佛古老的契约正在苏醒。

　　远处，那老猎人已拾起铁叉，踉跄站起，一步步朝着风雪深处走去，嘴里不断重复着三个字：“归队……归队……归队……”

　　与此同时，千里之外的荆州城外集市，烈日灼空，人群躁动如沸。

　　苏晚晴立于粮垛之上，一身素袍染尘，发髻微乱，却目光如炬。

　　她面前是数千双饥饿的眼睛，有人手持棍棒，有人抱着昏厥的孩子，更多人低声咒骂着“奸商”“囤粮贼”。

　　官府早已散播谣言，说她苏晚晴私藏万担存粮，只为待价而沽。

　　她却不怒，只抬手一挥。

　　“开仓！”

　　轰然一声，十几扇厚重木门被推开，堆积如山的米袋暴露在阳光下，洁白如雪，粒粒饱满。

　　全场死寂。

　　“你们说我是奸商？”苏晚晴朗声道，声音穿透喧嚣，“好！今天这仓里的米，一文不要！但有个条件——每人只能领一斤，多了就是帮凶！”

　　人群骚动。

　　有人不信，有人犹豫，更有泼皮蠢蠢欲动，欲趁乱抢夺。

　　苏晚晴眼神一厉，猛地抽出腰间短刀，一刀劈下，整袋米应声裂开，白米倾泻如瀑。

　　“谁想多拿，就先踏过我的尸首！”

　　她站在米堆顶端，如战神临世。

　　片刻沉默后，一个老妇颤巍巍上前，接过一斤米，老泪纵横：“够了……够煮一顿饭了……”

　　接着是第二个、第三个……队伍悄然排起，整齐有序。

　　苏晚晴挥手，属下抬出几张大图，上面赫然是伪造的粮票样板。

　　“看清楚！”她高喝，“这些假钱，是想让你们拿真钱也买不到一口饭！谁在背后印的？去问他祖上的清名还在不在！”

　　百姓哗然。

　　有人认出那印章纹样，正是沈党某位亲信的私戳。

　　怒吼声此起彼伏。

　　而就在这片沸腾之中，一只飞鸽悄然落下，羽翼带雪。

　　苏晚晴拆信一看，仅四字：

　　鼓声已动。

　　她握紧纸条，仰望苍穹，唇角微扬。

　　“谢云书，你那边……也开始了么？”

　　风雪北境，高台之上。

　　谢云书跪于古鼓之前，指尖鲜血淋漓，唇色青紫，终于支撑不住，一口血喷在鼓面。

　　鼓声未歇，心跳却似将止。

　　柳三箭扶住他，眼中第一次浮现惊惧。

　　“你还想杀多少次自己？”

　　谢云书喘息着，抬眼望向风雪茫茫的远方。

　　“只要……还有一人记得这鼓声……我就没输。”风雪如怒，天地间只剩下一鼓一息、一血一心。

　　罗十七踉跄而来，断脉的右臂早已萎缩如枯枝，可左掌却仍宽厚有力。

　　他一眼看见谢云书跪在鼓前，唇角溢血，指尖滴落的红几乎冻成冰珠，心头猛地一震，仿佛被千斤重锤砸中胸口。

　　“少主！”他嘶吼出声，声音干哑得像是从地底爬出的鬼魂。

　　他扑上前，不顾一切地用残掌狠狠拍向古鼓！

　　“咚——”

　　一声闷响，并不洪亮，却如惊雷滚过冻土，撕裂了风雪的封锁。

　　那铜面血纹骤然亮起，如同苏醒的龙鳞，九具石棺齐齐一颤，黑气翻涌如潮。

　　百里之外，六名藏身山野的老卒在同一瞬睁开双眼。

　　他们曾是猎户、樵夫、乞丐，记忆被蛊烟磨尽，只余本能苟活。

　　可此刻，浑浊退去，锋芒重现——那是刻进骨子里的军魂！

　　一人猛然抓起墙角锈戟，指节发白；另一人低头凝视自己布满老茧的手，喃喃：“我……是弦月卫？”

　　第七人仍昏沉不醒，胸口微弱起伏。

　　谢云书喘息着，从怀中取出最后一根银针。

　　针身泛着幽蓝冷光，是谢家秘传“战魂引”，以亲兵遗骨淬炼而成，刺入心脉附近可强行唤醒残存战意，代价却是折寿三年，甚至当场暴毙。

　　他没有犹豫。

　　针落，破皮，入穴！

　　剧痛如万蚁噬心，他仰头咬牙，硬生生将惨叫压成一声低吼。

　　刹那间，血脉奔涌，一股古老而狂暴的气息自他体内炸开——那是北舆皇族独有的战魂共鸣！

　　“你们忘了誓词……”他咳着血，一字一顿，声若裂帛，“但我还记得——‘北舆守仓，寸土不让’！”

　　话音未落，远方第七名老卒猛然坐起，双目赤红，口中下意识吐出军令暗语：“听鼓归阵！”

　　高台之上，风雪骤歇。

　　七道身影踏雪而来，步伐沉重却整齐划一。

　　他们披着尘封十年的旧甲，手持残刃钝戈，身上伤痕累累，眼神却锐利如刀。

　　单膝跪地时，积雪崩裂，大地微颤。

　　谢云书勉力抬手，指尖颤抖，指向南方荆楚之地。

　　“粮市将崩，民心欲乱。”他声音虚弱，却字字如钉，“我要你们潜入敌营，夺回兵符，不杀一人。”

　　罗十七重重叩首，领命起身。

　　转身离去之际，他拖着残躯一步步走入风雪，左手忽然抬起，在雪地上重重划下——

　　一下、两下、三下……歪斜却坚定的鼓点刻痕，赫然是当年谢家军夜行联络的暗语：

　　“主归，旗动。”

　　这一行字，如烽火点燃沉寂十载的荒原。

　　千里之外，京城深院。

　　严松年立于窗前，手中密报微微发抖。

　　纸上墨迹未干：“伪币模板已毁，但民间流散甚广，恐难收束。另，荆州开仓放粮，百姓称颂苏氏，反指沈党谋私……更有一信鸽传讯，北境鼓声复起，疑似弦月卫残部响应。”

　　他闭上眼，脸色铁青。

　　片刻后，低声自语：“沈墨言焦躁下令销毁模板……可他们……怎么会有那么多存粮？”

　　窗外梧桐落叶纷飞，仿佛大势倾塌的序曲。

　　而在无人察觉的暗处，一只漆黑竹筒悄然滑入地下密道，筒身刻着极细的小字：

　　“灰育麦已启运，三日后抵扬州。”
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