第117章 谁在替我呼吸？

　　头痛像是无数根烧红的钢针，从太阳穴狠狠钻入，搅动着我的脑髓。

　　眼前的一切都在晃动、碎裂，最终汇聚成两幅不断闪回的画面。

　　一幅，是许明远跪在地上，亲手将那些精致的人脸模型投入火盆，火光映着他扭曲的脸，愤怒，却又带着一丝诡异的解脱。

　　另一幅，是老K站在漆黑的窑口，背对着冲天热浪，用一种近乎呢喃的语调对我说：“姐，她来了。”

　　那声音不带任何情绪，却比窑中的烈火更让我遍体生寒。

　　指尖传来熟悉的微麻感，我的金手指正不受控制地从那些残留的记忆碎片中提取情绪。

　　许明远的愤怒是表象，底下埋藏的，是一种卸下重担般的“解脱”，仿佛他烧掉的不是模型，而是某种枷锁。

　　而老K，他那磐石般的平静之下，是深不见底的、如同宇宙黑洞般的孤独与执念。

　　一个念头如闪电般劈开我混乱的思绪：老K根本不是要控制许明远，他要的不是一个傀儡。

　　他是在等待，等待一场仪式的“完成”。

　　而许明远，就是这场仪式最后的，也是最重要的祭品。

　　我必须在他“完成”之前，让许明远先一步“觉醒”。

　　我强忍着眩晕，从贴身口袋里取出那块冰冷的银质怀表。

　　表盖弹开，夹层里那张泛黄的男孩背影照片滑了出来。

　　我把它覆在从村档案室里拓印出的许明远学生档案照上，小心翼翼地移动，直到两张照片的侧脸轮廓近乎重合。

　　我的目光死死锁住耳朵的位置。

　　金手指的感知力在这一刻被我催动到了极致，照片上的像素点仿佛在我眼中被无限放大、解析。

　　就是那里——耳垂下方，一个几乎难以察觉的微小缺口。

　　在男孩的照片上，它是一个陈旧的疤痕；在许明远的档案照上，它被头发的阴影遮掩，却依然存在。

　　完全一致。

　　许明远，就是当年那个从火场里逃出来的男孩。

　　我抓起笔，在一张从旧本子上撕下的纸页上飞快写下三行字，每一个字都带着我孤注一掷的决心：

　　你娘没有被烧成陶罐。

　　她被烧成了你每天抬头就能看见的“作品”。

　　你每天都在对着她祈祷。

　　我将纸条反复折叠，直到变成一个指甲盖大小的方块，然后塞进了一本厚重的旧课本里。

　　书的封面上印着几个褪色的铅字——《陶瓷工艺史》。

　　这是几年前，许明远曾当作宝贝一样借给我看的书，他说书里有能让泥土“活过来”的秘密。

　　我把书悄悄放回村委会那个积满灰尘的图书角，插在最显眼的位置。

　　我知道，他每周三都会雷打不动地来这里，寻找那些被时光遗忘的慰藉。

　　这是我第一次，不依靠蛮力，不依靠那块诡异的怀表，而是主动向我的敌人传递信息。

　　我赌的，是“真相”这把刀，是否比任何武器都更加锋利。

　　深夜，窗户传来轻微的响动，一道黑影如猫般悄无声息地翻了进来。

　　是顾昭亭，他甚至没来得及脱下那一身便于夜行的黑衣，身上还带着深夜的寒气。

　　“老K没有惩罚许明远，甚至没对他发火。”他声音压得很低，带着一丝不解，“我监视了他一天，他让许明远回屋休息，三餐照送。这是信任，还是……一种新的试探？”

　　我摇了摇头，走到窗边，看着远处窑口那一点永不熄灭的红光，感觉那光像一只凝视着整个村庄的独眼。

　　“都不是。是等待。”我的声音有些干涩，“他在等许明远彻底崩溃，彻底放弃自我，变成一个完美的‘容器’。一个能迎接‘她’回归的容器。”

　　我将那张重叠比对过的照片递给他，指着另一张我从他那儿拿到的、老K手臂烫伤的照片。

　　“你看这个，”我压低声音，“老K手臂上那个烫伤的疤痕，形状和我们在古籍里找到的‘魂契’图腾，一模一样。他告诉我，那是他妹妹留下的。他不是在做什么劳什子模型，顾昭亭，他是在一遍又一遍地复刻当年烧死他妹妹的那场仪式！”

　　顾昭亭的眸色在瞬间冷得像冰。

　　他接过照片，指尖因用力而微微泛白。

　　他没说话，但那股从他身上散发出的凛冽杀意，已经替他给出了答案。

　　“那他必须死。”他终于开口，一字一顿。

　　那一夜，我陷入了前所未有的噩梦。

　　梦里，我不是站在窑外，而是站在了窑的中心。

　　四周的窑壁上，密密麻麻地贴满了人脸模型，成千上万，每一张脸都栩栩如生。

　　突然，那些泥塑的眼睛齐刷刷地睁开，空洞的眼眶里没有眼球，只有无尽的黑暗。

　　她们的嘴巴一张一合，用同一种频率，同一种声调，呼喊着我的名字。

　　林晚照。

　　我猛地从床上弹坐起来，浑身被冷汗浸透。

　　心跳如擂鼓，几乎要撞破我的胸膛。

　　就在这时，我感觉到胸口传来一阵异常的灼热。

　　是那块怀表！

　　它从未如此滚烫过，像一块刚刚从炭火里取出的烙铁。

　　我颤抖着手打开它，借着窗外渗进的微弱月光，看向夹层里那张林氏先祖的黑白照片。

　　照片上的女人依旧端庄地坐着，嘴角带着一丝若有若无的笑意。

　　可就在我凝视的瞬间，那丝笑意……似乎微微加深了。

　　就像一个活人，在我眼前牵动了一下嘴角。

　　“啪”的一声，我猛地合上了怀表，心脏几乎要从喉咙里跳出来。

　　冷汗顺着额角滑落，滴在被子上。

　　也就在这一刻，我的金手指传来了一种前所未有的、令人毛骨悚然的异样感。

　　它不再是单纯地提取和分析情绪，而是开始“接收”。

　　我清晰地感觉到，我的呼吸节奏被另一种频率强行侵入、同化。

　　那是一种极其短促、潮湿的呼吸声，仿佛有一个看不见的人，就紧紧贴在我的耳边，贴在我的后颈，与我一同喘息。

　　一个可怕的猜想在我脑中成形：老K那个看似疯癫的“魂契”理论，或许……有一部分是真的。

　　长期接触蕴含着死者强烈执念的信物，真的会“染上”属于死者的东西。

　　不只是情绪，还有……呼吸，甚至更多。

　　天刚蒙蒙亮，我就再也躺不住了。

　　我冲出屋子，几乎是跑着到了村委会的图书角。

　　那个角落空空如也，《陶瓷工艺史》已经不见了。

　　我的心沉了下去。他拿走了。

　　我失魂落魄地转身，正准备离开，眼角的余光却瞥见巷口站着一个熟悉的身影。

　　是许明远。

　　他穿着一身洗得发白的旧工装，就那么静静地站在晨曦的微光里，手中捏着一张纸。

　　是那张男孩背影的旧照片。

　　我的心跳骤然停止，全身的血液仿佛都在这一瞬间凝固了。

　　他看见我了。

　　他的目光穿过清晨薄薄的雾气，直直地望了过来，那眼神里没有愤怒，没有悲伤，只有一种我无法读懂的、深沉的平静。

　　然后，在我惊骇的注视下，他缓缓地、异常珍重地，将那张承载着他整个童年秘密的照片，从中间撕成了两半。

　　一半，他小心地折好，放进了自己胸口的口袋里，紧紧贴着心脏的位置。

　　而另一半，他朝我走了过来，步伐很慢，却很稳。

　　他没有说话，只是将那半张照片，轻轻地、轻轻地放入了我摊开的、冰冷的手心。

　　我僵硬地低下头。

　　那半张纸上，并不是男孩的背影。

　　那是一幅用炭笔淡淡勾勒出的素描，笔触细腻而温柔。

　　画上的，赫然是我自己的脸。

　　画中的我双目紧闭，神情安详，眼角却悬着一滴将落未落的泪。

　　风猛地穿过狭长的巷子，吹得我手中的纸角不停地拍打着我的掌心，发出细微而急促的声响。

　　四周一片死寂，我却清晰地听见了自己的声音，带着一丝连我自己都未曾察觉的颤抖，飘散在冰冷的空气里。

　　“……是你在替我呼吸吗？”
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