第57章 疯医娘的春天

　　春雷初响，炸开南坊上空的浓云。

　　我蹲在井学堂低矮的土墙外，袖口沾着晨露和草灰。

　　昨夜那张写着“井底也能看见星星吗？”的灰笺，此刻就藏在我贴身的衣袋里，像一颗不肯落地的心。

　　学堂内传来整齐稚嫩的诵读声，一字一句砸进泥土，也砸进我耳中。

　　“一不跪天，二不拜官；三验病症，四问根源；五救同难，六传实话；七拒虚名，八破旧规；九立共约，十守此心。”

　　《井约十条》——三年前我在疫区教给第一批学徒的自救章程，如今竟成了孩子们开口第一课。

　　声音清亮如泉涌石隙，穿透薄雾，直灌入我胸腔。

　　我靠着墙根慢慢滑坐到地上，指尖掐进掌心，怕自己哭出来。

　　渠童站在讲台前，十二岁的少年已有几分执师之姿。

　　他举着一块木板，上面画着药渣、脉象图与疫区地图拼合的“三验法”模型。

　　“病从哪里来？验水源！人为什么会死？验药方！谁该负责？验账册！”他嗓音不大，却字字钉地。

　　我望着他眉宇间的倔强，忽然笑了。

　　这孩子当初饿得啃树皮时，是我用半碗米汤换他一句“我不想死”。

　　现在他站在光里，教别人如何活得有骨。

　　风卷起窗纸，小满轻手轻脚绕到墙后，塞给我一本粗线装订的册子。

　　“你看。”她眼睛发亮，“他们编的。”

　　《共活纪事》四个墨迹未干的大字压在封皮上。

　　翻开首页，一句话赫然撞进眼里：“一切始于一位不愿留名的疯医娘。”

　　我的心猛地一缩。

　　疯医娘？他们竟这样叫我？

　　手指微颤，我撕下那页纸，动作却极快，仿佛怕迟一秒就会心软。

　　转身几步蹭到灶膛边，将纸揉成团扔进去。

　　火舌舔上来，黑边卷曲，字迹熔化，像一场无声的葬礼。

　　“名字是枷锁。”我低声说，像是对自己，又像是对那些已逝的影子，“故事才是种子。”

　　身后传来脚步声，渠童捧着一只陶盒走来，泥胎未上釉，粗糙朴素。

　　他仰头看我，眼神清澈坚定：“大家想给您立个‘无名像’——不刻脸，不题字，就放个空陶匣，说是‘装得下所有问题的地方’。”

　　我怔住。

　　打开盖子的瞬间，呼吸几乎停滞。

　　里面静静卧着一枚铜印，崭新泛青，正面光滑无字，背面阴刻一行小篆：“某年某月某日，火说了话。”

　　我没有说话。

　　良久，轻轻合上盒盖，交还给他：“比雕像更好的纪念，是让更多人敢拿起火钳。”

　　当夜，我在灯下收拾行囊。

　　包袱里只剩几味随身药粉、一把银针、一本残破医典。

　　墙上挂着的旧斗篷褪了色，像一团熄灭的余烬。

　　小满坐在门槛上，一声不吭，眼眶红得厉害。

　　“娘娘……”她终于开口，声音哽咽，“北疆又有疫病蔓延了。百姓还在喊，请疯医娘救我们……”

　　烛火跳了一下。

　　我停下手中的动作，缓缓系紧最后一道绳结：“那就让他们自己烧出解药。”

　　她抬头，泪光闪动。

　　“记住，”我看着她，一字一句，“我不是救星，只是第一个不怕烧伤的人。”

　　她突然跪下，额头触地，重重磕了一个头：“那让我替您走下去。”

　　我弯腰扶起她，从怀中取出最后一只细长玉管——共感针。

　　它曾连通过生死，也曾刺穿过谎言。

　　如今针尖依旧寒光凛冽，但我已不再需要它。

　　“现在你是引火人，”我把针放进她颤抖的手心，“不是追光者。”

　　窗外，春雷再起。

　　次日清晨，巷口锣鼓喧天。

　　送亲队伍刚出坊门，我就混进了抬轿的行列。

　　粗布短打，低头缩肩，没人认出这个背着药箱的老嬷嬷，曾是搅动宫闱风云的“疯医娘”。

　　轿帘半掀，新娘侧脸一瞥——竟是当年在我身边抄方子的小丫头，如今眉目清亮，鬓插野花。

　　新郎则是渠童的师兄，那个曾为争一口药汤挥刀砍人的莽汉，如今腰间别着记账本和试毒银牌。

　　迎亲路上，人群忽然停下脚步。

　　有人低声提议，众人应和。

　　可我还不能现身。也不能阻止。

　　因为这一刻，不属于我了。次日清晨，我混入送亲队伍。

　　粗布裹身，斗篷压眉，药箱沉在背上，像一块不肯离身的旧骨。

　　锣鼓喧天中，我低着头，脚步踩在青石板与泥路交界处——那是南坊最熟悉的裂缝，三年前疫病初起时，我曾用银针蘸药，在这道缝里画下第一道“隔离线”。

　　如今，它已被野草温柔覆盖。

　　抬轿的汉子们哼着不知名的调子，节奏却暗合《井约》十句，一句一拍，稳如脉搏。

　　我听着，嘴角微扬。

　　他们不知道这调子从何而来，只觉顺耳、踏实，像是生来就刻在骨头里的节律。

　　轿帘半掀，春风拂面。

　　那一眼，我险些松了手里的杠木。

　　本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

　　新娘侧脸映入眼帘——柳芽般清亮的眉眼，鬓边簪一朵山桃，是阿芜。

　　那个当年跪在尸堆旁哭着问我“人死了还能不能醒”的小丫头。

　　她曾笨拙地抄错百草名，把“半夏”写成“半夜”，被我罚抄三遍，结果第二天竟背得滚瓜烂熟。

　　如今她站在红绸之中，目光坚定，唇角含笑，再不是任人摆布的孤女。

　　新郎是渠童的师兄，陈莽。

　　曾经为争一口退烧汤，持刀砍伤同袍的男人。

　　我亲手缝过他胳膊上的伤口，也见过他深夜抱着病孩低声呜咽。

　　此刻他穿着洗旧的青衫，腰间别着两样东西：一本记账册，一枚试毒银牌。

　　没有骑马，不坐轿，步行随行，一步一叩首——不过不是向天地高堂，而是向着沿途每一家曾收留过流民的屋檐。

　　而我也知道，这一幕，不该有我。

　　迎亲队伍行至村口老槐树下，骤然停下。

　　人群自动分开，中央腾出一片空地，燃起一坛火。

　　火中架着铁盆，盆底铺满黄纸，上面写着婚书——没有父母之命，媒妁之言，只有两人亲手按下的血指印，和一句并排刻下的誓言：“愿共查病因，同守良方，生死不负。”

　　有人低声喊：“依《井约》第七条——婚嫁自主，礼从心声！”

　　众人齐应：“礼从心声！”

　　刹那间，婚书投入火坛。

　　火焰猛地窜高，卷起一道金红旋风。

　　灰烬升腾如蝶，乘风而上，洒向四方村落。

　　所有人仰头望着那片飞舞的黑雪，齐声高呼：

　　“从此二人共担风雨，自主自择！”

　　声音撞破晨雾，震落枝头露水。

　　我躲在人群后方，掌心拍得发烫。

　　帷帽下的嘴角抑制不住地上扬，眼底却泛起酸涩。

　　这不是什么惊天动地的大事，可正是这份寻常中的决绝，让我几乎站不稳脚跟。

　　他们不再跪拜虚无的天命，也不再祈求某个“神医”降临。

　　他们自己点火，自己立誓，自己成为光。

　　这才是真正的痊愈。

　　宴席设在井学堂外的空坪上，十张粗木桌拼成长龙。

　　菜无珍馐，酒非佳酿，但人人端坐如仪，孩童分食有序，老人优先取汤。

　　渠童端着陶碗走来，站在高处，环视四周。

　　“今日不止是婚礼。”他声音不大，却穿透全场，“也是我们第一次，不用请‘疯医娘’来断是非的日子。”

　　众人轻笑，眼中却有敬意。

　　他举杯向虚空致意：“敬那位不知去向的先生——若您还在看，请喝一杯凡人的喜酒。”

　　所有陶碗举起，酒液映着焰火跳动，像千万颗不肯熄灭的心。

　　我悄然起身，未惊一人。

　　转身时，袖角扫过篝火余温。

　　我没回头，只将随身携带的最后一包驱寒药放在村医门口——药包上没留名，只画了一朵简笔桃花。

　　那是我留给南坊的最后一味“药”：不是治病的方子，而是相信自己能治的念头。

　　然后，我步入桃林深处。

　　风吹衣袂，落英纷飞。

　　脚下的泥土松软湿润，仿佛仍记得三年前无数双赤脚踩过的痕迹。

　　我走得极慢，像是要把这片土地的气息，一寸寸刻进肺腑。

　　身后忽然传来急促的脚步声。

　　“娘娘！等等！”

　　小满追了出来，发带散了半边，手里挥舞着一封密讯——火漆已裂，边角焦黑，是西北快驿的特级加封。

　　她喘得几乎说不出话：“突厥使臣携奇毒入境……军营三十将士昏迷不醒……御医院束手无策……唯有‘共感针法’可解……”

　　她死死盯着我，眼里燃着最后一线希望：“娘娘，这次……真的没人会了。”

　　风静了一瞬。

　　桃花悬在半空。

　　我停下脚步，没有回头。

　　衣袖被吹得猎猎作响，像一面不肯降下的旗。

　　肩头掠过一只蝶影，翩然远去，仿佛带走了一声叹息。

　　许久，我才缓缓从怀中取出一本薄册。

　　封面无字，内页墨迹淡雅，正是我三年前所着——《共感针诀·启蒙篇》。

　　全书不过三十二页，却凝练了共感针法的核心要义：以己身为桥，通他人之痛；以针为引，借气血传识。

　　我轻轻放入她颤抖的手心。

　　“三年前我就写了十本。”声音很轻，却一字如钉，“藏在十个不同的井底。用药油浸过，防水防火，只等有缘人低头看见。”

　　我看向她，目光温和却坚定：“你说，它们会不会已经被人捡到了？”

　　她怔住，嘴唇微动，终未出声。

　　我没有等回答。

　　迈步前行，身影渐融于漫天纷飞的桃花之中。

　　身后，是燃烧的婚礼火坛，是孩子们清亮的童谣，是小满握紧医书的手。

　　而前方——

　　桃花落尽，山道蜿蜒。

　　我背着药篓穿行于野岭之间，袖中藏着一张撕碎又拼起的地图——那是三年前我亲手绘制的“百井藏典图”。

　　喜欢穿书后我在后宫医手遮天
　　http://www.abcsee.cc/21398/498.html

　　请记住本书首发域名：http://www.abcsee.cc。ABC小说网手机版阅读网址：http://m.abcsee.cc